Oft färbt die Scham mein Antlitz rot,
Weil so mich preßt die bittre Not
Und meine dürftige Lage.
Der sonst mir seine Hilfe bot
Mit mildem Sinn, ist leider tot –
Armut hat üble Tage.
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Denkt, wie mir zu Sinne,
Als ich ihre Hand in meine
Zog und fest darin umschloß.
Mich beglückte Minne,
Und es zagte nicht die Reine,
Als ich ihrer Näh genoß.
Schönheit, Tugend, Ehre
Schmückt die hochgemute Hehre,
Die den Pfeil ins Herz mir schoß.
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Minniglich und gut,
Lieblich und von reinem Sinne
Und so wohlgemut
Ist sie, die ich treulich minne.
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